Mark Scheibe

Vor genau einem Jahr habe ich mich für ein Leben im Hotel entschieden. Ich hab mich zuhause einfach nicht mehr zuhause gefühlt. Seitdem wohne ich in Berlin-Charlottenburg in einer Suite mit Badewanne und Klavier im Hotel Art Nouveau. Ich bin viel unterwegs, spiele hier und da Konzerte, darf manchmal im Fernsehen auftreten, unterhalte geschlossene Gesellschaften auf Galas oder ziehe mich zum Komponieren in verlassene Ferienhäuser zurück. Einmal im Monat treffe ich meine Therapeutin. Sie fragt, womit ich gerade beschäftigt bin. 

Vor der viralen Wartezeit auf die Wiederkehr der sogenannten Normalität nutzte ich täglich die Berliner S- und U-Bahnen. Das halte ich heute kaum noch aus. Niemand grüßt, wenn man eintritt. Das war früher selten anders, aber die Coronamonate haben mich etwas needy gemacht, was das Wahrgenommenwerden angeht. Statt wenigstens einen kleinen Willkommensapplaus zu spendieren, starren also alle nur auf ihre Handys. Ich muss an meinen Freund Edward denken, er hat in Oxford studiert. Spartenübergreifend wurden dort auch Umgangsformen unterrichtet, was für ein hervorragender Ansatz!

Eigentlich wollte ich eine Kolumne über Faulheit schreiben. Ich liebte schon als Kind, gepflegt abzuhängen. Ich erinnere mich an einen sogenannten Buß- und Bettag im November, draußen war es dunkel, schulfrei dank Jesus. Ich war 7 oder 8 Jahre alt, hatte einen Haufen Asterixhefte und eine große Schüssel Erdnussflips. Meine Mama hat mir aus Bettdecken eine Höhle gebaut, es war schön warm und ich hatte beste Laune beim ziellosen Verstreichenlassen dieses finsteren Tages. Ich ahnte schon, dass mir die religiöse Bedeutung des Buß- und Bettages nicht schmeckt: ohne etwas verbrochen zu haben, sich seiner Sünden schämen und Reue empfinden zu müssen ist kein gutes Programm für die meisten Kinder. In diesem Jahr damals fiel der kirchlich verordnete Feiertag des schlechten Gewissens mit dem Geburtstag meines Großvaters zusammen.

Im Wiener Caffeehaus in Berlin-Grunewald. Neben mir sitzen zwei gebräunte Herren, etwa 60-jährig. Sie würden auf einer Trigema-Betriebsfeier mit Wolfgang Grupp nicht fremd wirken. Einem steht in dunkelblauer Stickung „Boss“ auf dem hellblauen Polohemd geschrieben. Das drückt nicht nur eine klare modische Entscheidungsfantasie aus, sondern ist vermutlich auch die textile Niederschrift des eigenen Statusempfindens. 

Meine feinfühlige Promoterin weiß, dass ich mich in einer Linie mit Gustav Mahler, Richard Wagner und Frank Sinatra sehe und mir in Gesellschaft der Geissens, Andy Borg und dem Wendler künstlerisch ein bisschen fremd vorkomme. Mein Verhältnis zu jeder Art von Presse ist aber vergleichbar mit einem seit Tagen in der Wüste Umherirrenden zum Wasser. 

Die Esoteriker hatten recht: alles ist Energie, Energie ist alles. Schlechte Zeiten für Verschwender. Vor ein paar Jahren dichtete ich in einem Song: „Kluge Leute sagen, es sei die Qualität, nicht die Quantität, um die es wirklich geht. Was soll dann einer wie ich machen, der nun mal auf beides steht?“ – inzwischen besitze ich ein Messgerät, das mir anzeigt, wieviele Kilowattstunden durch meine Stromleitung ballern, wenn ich aus reiner Bequemlichkeit Tag und Nacht den Computer anlasse, mit all den Festplatten und komischen Geräten zum Musikmachen. 

Bei Heiner Müller und Peter Handke heißt es, die Werke seien klüger als ihre Autoren. Ich bin nicht intelligent genug, um sicher sein zu können, dass das als Kompliment gemeint ist, aber ich vermute, es gilt auch für mich: denn mit dem Song „Musik ist Liebe“ habe ich unwissend meine ganze Haltung zur Musik in einen schmissigen Slogan gegossen. Und das in einer Zeit, in der alles ironisch sein musste. Mitte der 90er komponierte ich die Schlagerparodie, mit der ich die Betroffenheit überexpressiver Schmalzbarden aufs Korn nehmen wollte. Was nur halbwahr ist: in Wirklichkeit wollte ich selbst ein überexpressiver Schmalzbarde sein.